UN PÁJARO

Síntesis del post: Un pájaro. Reflexión.



Desde hace dos días hay un pájaro en el patio interno de mi departamento. Un pájaro que no se va, hecho que me obliga a suponer que no solo es un pájaro. Es, haciendo honor a la precisión descriptiva, un pájaro que no puede volar. Un pájaro herido. Y me mira. Me mira con sus ojos de pájaro. Con su pico de pájaro. Con su pecho inflamado y marrón. De pájaro.

“No sé qué hacer con usted, pájaro”, le suelto matizando mi tono lúgubre con un aire melancólico.

Pero él me ignora, y tuerce el pico dando lugar a una mueca horrorosa. Y me vuelve a mirar con sus ojos de pájaro. Con sus patitas de pájaro. Con sus alas de pájaro. Heridas. Herido.

“Me siento culpable viéndolo morir de a poco, pájaro”, confieso con una sinceridad tangible.

Sin embargo no se conmueve con mi sufrimiento. Y será –intuyo- porque el mío es un sufrimiento derivado de otro más grande y principal. Del suyo, vamos, que no parece quedar demasiado tiempo para rodeos.

Y me mira. Me mira con sus ojos de pájaro. Con su dolor de pájaro. Con su impotencia de pájaro.

Y yo me dejo mirar, manso, generoso. Porque percibo que sus ojos de pájaro ya están ausentes. Porque siento que es mi deber metafísico. Y porque, en el fondo, es el único permiso que le fue concedido.


Tengan ustedes muy buenas noches.