AROMA A JAZMÍN

Síntesis del post: Estrepitosa derrota en el ámbito doméstico. En resumen, nada nuevo.

Se cortó la luz, y en ese preciso instante comencé a perder la batalla. A veces el destino adopta formas curiosas buscando desmentir nuestra percepción previa, y nosotros bautizamos estos extraños giros de acuerdo al impacto que nos producen; es decir, a su modo de afectar nuestra tímida existencia. En ocasiones los llamamos sorpresa, azar, casualidad, fortuna, desgracia e incluso milagro. Da lo mismo; siempre designamos una participación ausente en el desenvolvimiento de los hechos, que a veces nos conceden su favor y otras nos empujan al abismo. Ese corte en la corriente eléctrica, aleatorio e inoportuno, trajo aparejada una circunstancia dramática para mi persona: La derrota tan temida, y una herida mortal en el orgullo.

De pronto, oscuridad y silencio. El enemigo se adapta a la perfección mientras mi desventura se multiplica. No sé dónde están las velas, lo admito; aunque eso no me convierte en un monstruo. La televisión y mi computadora portátil son, justo en esta instancia crucial de la batalla, instrumentos estériles frente a la potencia descomunal del ejército de cera aromatizada que responde a las directivas de esa arpía. Triste destino me tenían reservado los dioses bélicos; conminado a mendigar lumbre en los dominios del enemigo para escapar a la inmensidad de un laberinto sin matices, y a confesar sin medias tintas las miserias acarreadas por esta ceguera implantada desde el afuera.

Yo también pagué por esas velas, así que más allá de que no conozca el cajón exacto que les sirve de albergue, se me deben entregar la mitad para que transite con dignidad esta pequeña emergencia. No es justo que se analice la discusión sostenida hace un rato bajo el prisma de esta nueva realidad a todas luces extraordinaria. Mis críticas sobre el estado general de la casa eran válidas, y tengo todo el derecho de emitir mis opiniones sin estar preocupado por futuras represalias. ¿Dónde se ha visto? Cuando dije aquello de que la cocina era su ambiente natural, y no el mío, no lo decía en el sentido más literal. Era solo una expresión más basada en las presiones laborales a las que estoy sometido, que en un afán de limpieza y pulcritud. Además yo sé que ella también trabaja fuera de casa, y que sus horarios son aun más exigentes que los míos, pero mi argumento corre por otro carril. Yo no compro las benditas velas porque cada vez que intento colaborar con esa clase de acciones empapadas de heroísmo no acierto con los detalles más triviales. Que estas son rojas y no rosas, que no despiden aroma a jazmín, que son muy gordas, que son muy cortas o que se quiebran. Siempre existe un pero. El objetivo principal de la vela –o de cualquier otro elemento de uso doméstico- parece ser lo de menos. El asunto es jugar con mi paciencia en el corto plazo, y con mi cordura en el largo.

Una cuadrilla de la compañía eléctrica excava la vereda como si se tratara de un pozo petrolero iraquí. Parece que la cosa viene para largo. En la calle se habla de unas doce a quince horas.

Me rindo.

Permiiiiiiiso, ¿puedo entrar a nuestra cocina? Traje velas con aroma a jazmín…

Tengan ustedes muy buenas tardes.