SANGRE IMPURA

Síntesis del post: Donación. Confesión. Individuo aburrido. Enfermera y médica. Sangre impura. Reflexión.



Concurro a un hospital ubicado en la avenida Directorio al cuatro mil y pico. No estoy enfermo. No. El objeto de esta pequeña excursión no es otro que donar sangre.

Una enfermera me alcanza una planilla en la que se me demanda de un modo más que frontal una confesión bastante íntima. Lo que debo declarar –y firmar al pie- es que soy uno de los seres más aburridos del planeta. Nada más y nada menos.

Gozo de buena salud. Peso más de cincuenta kilos. Mi presión arterial se encuentra dentro de los límites que se consideran razonables. No utilizo drogas intravenosas. No tengo ningún chongo escondido en un departamento céntrico. No mantengo relaciones sexuales con parejas ocasionales. De hecho, casi podría haber colocado un punto detrás de la palabra ‘sexuales’. No pago por sexo. No puedo exhibir ningún tatuaje reciente. El único que tengo adorna mi hombro izquierdo, y tiene más de quince años. No tengo perforaciones en sitio alguno de mi anatomía. No utilizo objetos cortantes no esterilizados. No me acuesto con personas involucradas en una situación de riesgo de cualquier tipo. No recibí transfusiones. No me apliqué la vacuna antirrábica en los últimos doce meses (tampoco en los últimos treinta y seis años). No tengo SIDA ni hepatitis. Jamás estuve encarcelado o detenido más de setenta y dos horas. Y menos tampoco. Nada de eso.

En síntesis, soy la contracara del buen pasar. El más acérrimo enemigo de la diversión. La muerte misma de la hilaridad. La antítesis del desenfreno. Un depredador de aventuras. Un extintor de riesgos. Alguien a quien no vale la pena conocer si se desea transmitir alguna vivencia jugosa a los descendientes.

Recostado en la camilla abro y cierro el puño rítmicamente, tal y como me indicó la enfermera.

Es muy bonita. La enfermera, digo. Una belleza sobria.

Mientras tanto un médico joven observa la prueba de clasificación de la fórmula uno en compañía de otra médica joven – y también muy bonita- que celebra con efusión los progresos de la escudería Ferrari. Se nota que ella desea impresionarlo, no solo a través de sus dotes físicas, sino también con sus conocimientos deportivos. Asumo que en pocas horas esta simpática profesional no podrá sumarse a la inmaculada lista de dadores de sangre sin incluir en la planilla alguna que otra mentira piadosa.

La enfermera de la belleza sobria me sonríe. Como si percibiera mis desvaríos mentales. Como si mi veredicto interno saldara alguna cuenta pendiente con la tifossi de Maranello. Pero es una sonrisa compasiva. No conlleva ningún permiso. Ninguna insinuación. Es como si dijera ‘mirá que leí la planilla, si estás pensando en algo no tendrías que estar acá, donando esa sangre impura’.

De pronto la bolsa se llena y todo acaba.

Apenas salgo le pregunto a un amigo que vino conmigo si me acompaña hasta la avenida Alberdi al tres mil y pico a comprar un extractor para el baño. Es que el mío se rompió, y a la señora Bigud no le hace ninguna gracia que el techo se resquebraje a causa de la humedad.


Tengan ustedes muy buenas noches.