IN MEMORIAM

Estrategias marketineras vanguardistas.

En el mes y pico de vida que acaba de cumplir este espacio, esta que estoy a punto de contar es la tercera anécdota que tiene como escenario a un tren de la línea "A" del subterráneo, o algún terreno relacionado en forma directa con la empresa Metrovías. Yo sé que corro el riesgo de que ustedes acaben pensando que vivo en el andén, pero ocurre que lo de hoy no lo puedo dejar pasar alegremente. Tengo la necesidad de transmitirlo, y contra eso no se puede.

Breve reflexión previa: Es preocupante que buena parte de los incidentes que me tienen como protagonista, o incluso como actor de reparto, ocurran bajo tierra.

A lo nuestro:

Esta mañana, mientras aguardaba en la estación Acoyte la llegada del eternamente demorado subte "A", fui abordado por una promotora de curvas agresivas y ojos intensos a la que dediqué uno de mis peores recibimientos. No desde la palabra, por supuesto; pero sí desde el semblante.

¿Una promotora de qué? se estarán preguntando ustedes, inocentes palomitas. Curiosamente, las palomas no son del todo ajenas al motivo de este solapado abordaje. Por lo que parece, algunos licenciados en marketing, publicistas y empresarios, poseen un fino sentido irónico. Y han decidido aplicarlo de lleno en sus estrategias comerciales. En este mundo cínico en que nos toca vivir, la ironía se cotiza cada vez mejor, y rinde sus buenos dividendos.

¡Una promotora de qué Yoni? ¡Hable de una vez!

Sí sí, perdón. Una promotora de un cementerio privado. O varios, porque estaba el Jardín de Paz, El Memorial y otros nombres a los que, envuelto ya en mis profundas reflexiones al estilo Kung Fu, no presté demasiada atención.

Estos señores, auténticos estudiosos de su negocio, han decidido -con mucho tino- que el mejor sitio para vender una parcela es, justamente, debajo de la superficie terrestre. Sería como vender trajes de astronauta en la luna. Brillante. Genial. Asombroso. Aunque un poco intimidante. Incluso montaron un coqueto stand en el que reparten unos simpáticos folletos a los pocos valientes que se arriman.

Vuelvo a la promotora, a quien había abandonado justo en el instante que comenzaba a victimizarla con mi reconocida agresividad gestual.

La tenaz veinteañera no se deja intimidar por mi mirada, y aprovechando que la apretada multitud dificulta mi huída, realiza una encendida defensa de todos los beneficios que podré disfrutar apenas tenga la suerte de morirme. Me niego y ella insiste, acostumbrada a tratar con las más bajas emociones humanas. Corro y me sigue el paso gritando a los cuatro vientos una generosa oferta que incluye mármol de Carrara para la lápida, y césped de Dublin de riego semestral.

Finalmente me arrojo dentro del tren y logro escapar de ese destino casi impuesto.

Una mujer de mi edad, de una belleza muy lograda -más amiga del esfuerzo que de la naturaleza- me sonríe gozosa de mi alivio. Debajo de sus manos cruzadas sobre una carpeta negra asoma el folleto con el logo de la palomita.

Está bien, lo admito: Soy un cobarde. Pero esa última ironía estuvo de más.