SOY UN HOMBRE DE MODA

Síntesis del post: Compendio de cavilaciones internas.



Cuestión previa: No soy el protagonista de esta historia, pero la dedico, sin más, a ese protagonista que tan bien me supo describir sus cavilaciones. Pido disculpas por la extensión, aunque en el fondo piense que la pieza algo devuelve, porque cumple con el deber de entretener.

TÍTULO COMPLETO: DE CÓMO LA BELLEZA DE UNA MUJER PUEDE INFLUIR EN EL ÁNIMO DE UN HOMBRE, Y DEL COMPORTAMIENTO ERRÁTICO QUE DE ELLO SUELE DERIVARSE.

Planta baja. Suben las doce personas necesarias para cubrir la capacidad máxima del ascensor. Mil kilogramos. Una tonelada de humanidad, aunque no todo sea importante para el desarrollo de esta historia.

Otra vez ella. Qué suerte la mía. El viaje en ascensor impone a los pasajeros una serie de obligaciones no tan comunes en el mundo exterior, y esto sucede a causa de esa extraña sensación de intimidad que provocan sus cuatro paredes. Tan próximas, tan desnudas, tan autoritarias.

Por lo pronto queda bien saludar, y mucho más cuando la coincidencia es periódica. Además, si el viaje es lo suficientemente largo, la densidad del silencio puede aumentar en forma exponencial, llegando incluso al extremo de reclamar la intervención de algún pasajero con buen corazón, o por lo menos tan incómodo como para proponer el clima (sí; otra vez el clima) como tema de conversación.

Al veintiocho. Siempre al veintiocho. ¿Sabrá que ese es uno de los escasos números perfectos de los que se tiene noticia dentro de la ciencia matemática? Perfecto. Como ella.

¿Sabrá que yo debería bajar en el piso veinte? Por la salud de mi dignidad, espero que no. Quince segundos de gloria, y luego ocho pisos por la escalera de emergencia. Es que la primera vez que nos cruzamos quedé tan alborotado que me fui hasta el piso veintinueve, y desde ese día, nublado el juicio por la idea ridícula de que ella podría reparar en ese minúsculo detalle, repito el fraude con una dedicación casi patológica.

Nota mental: En el piso veintiocho trabaja la gente de asuntos legales y la de contaduría. Es abogada o contadora. Por favor, que no sea abogada.

Planta baja. Suben ocho de las doce personas necesarias para cubrir la capacidad máxima del ascensor. Seiscientos cuarenta kilogramos; aún demasiada humanidad.

Otra vez ella, dueña de todos los que la rodean. Y también el señor González, un perfecto imbécil. El hombre interpreta que su condición de jefe le concede una serie de prerrogativas que el resto de los mortales no tenemos. Me hace una seña que consiste en alzar las cejas posando la mirada en esas nalgas celestiales. Se siente hermanado por el deseo sexual, aunque esa camaradería sea solo una ilusión pasajera condenada a desaparecer apenas se le presente la primera oportunidad de sacarme del camino.

¡Quiero verlo muerto!

Es probable que hasta ahora se me haya pasado por alto esta confesión, pero debo decir en mi defensa que no estoy hablando de asesinarlo. Solo me gustaría que sufriera una embolia cerebral de una complejidad suficiente como para eliminar su deseo sexual en forma permanente. O por lo menos, su capacidad para transformarlo en acto. Entiendo que eso sería lo justo.

Piso veintiocho. Me coloco detrás de ella y abandono el ascensor intentando provocarle a González un eclipse total de posaderas. Si quiere, que mire las mías.

Nota mental: González sabe demasiado. Ahora sí, debo considerar la alternativa de un asesinato.

Planta baja. Suben diez de las doce personas necesarias para cubrir la capacidad máxima del ascensor. Ochocientos kilogramos. Humanidad suficiente para mantenerme en la clandestinidad, si no fuera porque ayer escalé un peldaño en la carrera hacia el sexo salvaje.

Otra vez ella. “Hola bombón”, me dice. Bombón. Después de tanto tiempo de ostracismo, resulta que ahora me puse de moda, y eso lo tengo que aprovechar. Como si de una ironía divina se tratara, fue el inefable González quien le pidió las fotocopias de ese expediente, obligándola a pedir prestada la máquina del piso veinte. Yo le expliqué las mañas que tiene Florinda (así hemos bautizado a la duplicadora), y mientras hacíamos el trabajo, desarrollamos una suerte de relación inferior a la amistad, pero muy superior a la que puede generarse dentro de un ascensor repleto de humanidad.

Lo cierto es que su nombre de pila es Silvana, nació hace veintiocho años (otra vez la perfección), es abogada y tiene un novio al que, si bien menciona demasiado, no ama con locura. Lo único que fui capaz de razonar mientras la escuchaba, es que sigo inmerso en esta carrera hacia la felicidad. No sé si lo mío se agota con la desnudez, o tiene alguna posibilidad de recorrer un sendero más espiritual. En todo caso, si no experimento la desnudez es muy difícil que pueda penetrar en el alma.

Bombón… el piropo empalaga, pero no deja de ser llamativo. Si llegara yo a tener la osadía de adjudicarle a ella semejante calificativo, de inmediato quedaría registrado en su memoria como un depravado. No digo que no lo sea – ¡que lo soy por dios!-, pero tampoco neguemos que hay gente que se apresura a la hora de juzgar a los demás. Le inspiro ternura, y eso con las mujeres es mucho mejor que nada. La misión consiste en inyectar algo de curiosidad en esa cabecita, porque todos sabemos que ese es el camino más directo al desenfreno sexual.

Nota mental: Es mejor sonreír en silencio que tartamudear con alboroto. Tengo que aprovechar el hecho de que por unos pocos días estoy de moda.

Planta baja. Suben cinco de las doce personas necesarias para cubrir la capacidad máxima del ascensor. Humanidad promedio, condiciones cercanas al ideal.

Otra vez ella. Una criatura divina, no sé si ya lo he señalado. ¡Qué par de tetas! Quisiera decir otra cosa más delicada, pero esos dos monumentos tienen la mala costumbre de atrofiar mi vena poética. Pido disculpas por eso, aunque no me retracto. Tengo el soberano derecho de llamar a cada cosa por su nombre, que para eso escribo y firmo al pie de la página.

Como era previsible, y gracias a esa precaria relación que supimos construir a base de fotocopias, he logrado que me invite a su cumpleaños número veintinueve. Resulta inconcebible que en algún plano, aunque sea uno tan abstracto como las matemáticas, esté alejándose de la perfección.

Lo lamentable de este asunto es que González, utilizando también el ascensor como herramienta de trabajo, ha cumplido los mismos objetivos que yo. Tendré que soportar su horrible presencia -y acaso competir- si deseo ganar el favor de la futura gerente de asuntos legales.

Sí, tiene corazón de abogada, pienso yo mientras me sonríe con una complicidad fingida. Con tanta gente en el medio no podemos cruzar ni una palabra, aunque yo tampoco siento la necesidad. Tengo un amigo que predica, con mucho tino, que si uno no tiene en mente la radicación de un juicio en un tribunal penal federal, es mejor mantenerse alejado de los abogados. Sostiene que los abogados no aman, no odian, no conocen las lágrimas y casi siempre fingen los orgasmos. Más cuando son mujeres. Pero a mí ya no me importa nada. Estoy listo para bajar del ascensor en el piso veinte. Me siento preparado para formar una memoria independiente de estas cuatro paredes entre las cuales mendigo cada mañana las migajas de un cariño utópico.

Estoy dispuesto a regar el paño con todo mi patrimonio a cambio de un solo instante opuesto a la indiferencia.

¿Y qué?

¿Quién quiere arrojarme la primera piedra?

Nota mental: Seguro que la arroja ella, pero de todas formas voy a arriesgarme. No todos los días se pone uno de moda en la mente de una mujer.


Tengan ustedes muy buenas noches.