SE ME DESGARRA EL ALMA

Síntesis del post: La canción romántica. Realidad y ficción. Planteo de situación. Los intérpretes. Crítica final.

Entre los distintos géneros existentes en el vasto mundo de la música, el romántico es, desde mi humilde punto de vista, el más controversial de todos. El más perverso. El que peor describe las situaciones que luego ocurren en la práctica. El que más leña arroja al fuego de las relaciones interpersonales.

Es, creo yo, una verdadera bazofia. Aunque lo peor del asunto es que detrás de toda esa miel uno puede inferir un macabro plan. Una oscura intención de perjudicar. Una traición meditada y ejecutada por un grupo de individuos carentes de escrúpulos. No, no me refiero a un grupo en tanto banda, agrupación o rejuntado. Hablo de un conjunto de personas que, individualmente, explotan ese inocente mercado a sabiendas de que el producto es en esencia una gran mentira destinada a engrosar sus propios bolsillos.

¿Qué pensaría usted, estimada señorita, si un individuo recién erradicado de su vida regresara al día siguiente y expusiera razones como las que a continuación se describen?

Desde que no te tengo me resulta imposible evitar que las lágrimas broten con cada recuerdo. El corazón se me agrieta y me falta el aire cuando respiro. La existencia se me escurre como arena entre los dedos. Imagino el rojo intenso de tus labios, y al saber que forman parte de mi pasado se me desgarra el alma. Por la garganta me sube un río de sangre de la herida que me atraviesa. Etcétera.

¿Qué hace?

Deje de suspirar como una quinceañera e imagine la situación como una realidad. No me venga justo ahora con caiditas de ojos y rubores de ocasión.

Lo más probable es que usted, nublado el juicio por la ira o la vergüenza ajena, se mantenga firme en su postura y decida arrojar algún objeto contundente en dirección a su cabeza. A la de él, no a la suya. Y si tiene a mano a su nuevo novio, esa mole de un metro noventa y ciento diez kilos de puro músculo, no sería descabellado imaginarla murmurando en su oído (en el de él, no en el suyo) la orden de ataque, confirmando de paso la lealtad del soldado.

Seamos francos: Esa clase de lamento solo queda bien si uno le agrega una bonita melodía y lo expone de un modo más general. Al público, digo; y al que le quepa el sayo que se lo ponga. De otro modo se acerca mucho más a las orillas de la vergüenza ajena que a la sobriedad y prestancia de un galán en plan de reconquista. Usted lo sabe y yo lo sé.

Por desgracia los intérpretes del género romántico también lo saben, y se aprovechan de ello a discreción.

Lo más curioso del caso es que con ese mismo libreto que a uno le valdría más de un insulto, el impacto de un objeto contundente en la base del tabique nasal o la paliza esclarecedora de un novio de un metro noventa y ciento diez kilos de puro músculo, ellos llenan estadios de fútbol. A expensas de la dignidad del género masculino, claro está, pero los llenan. Y reciben las loas de miles de señoritas que les juran amor eterno, se toman de los pelos, arrojan prendas íntimas al escenario y les muestran los pechos subidas a los hombros de ese nuevo novio de un metro noventa y ciento diez kilos de puro músculo al que obligaron no solo a ir (en tren de probar esa lealtad de la que hablábamos hace un rato), sino a mover su torpe esqueleto al ritmo del hit ‘Se me desgarra el alma y me sangra la naricita’.

Un logro que no se encuentra exento de genialidad.

Estos muchachos –los intérpretes de la canción romántica- han comprendido, a base de estudio, instinto o por pura casualidad, que el hombre puede despojarse hasta del último rastro de dignidad siempre y cuando entone sus penas y les agregue una bonita melodía. El viejo lamento del tango, el sobrio y digno lamento de arrabal, no les fue suficiente. Ellos comprendieron que la música es capaz de suavizar los horrores de la palabra, y fueron por todo. Por el orgullo. Por la vergüenza. Por la dignidad.

Y que los hombres reales, los de este planeta, se las apañen solitos. Sí, me refiero a aquellos a los que, a diferencia de Ricky Martin, no se les va la vida si una señorita no vuelve (a la luz de las recientes revelaciones, a él tampoco, pero ese es un asunto que no nos incumbe). A aquellos a los que el ritmo de la vida les sigue pareciendo bien, mal que le pese a Marco Antonio Solís. A aquellos que en su adiós no suelen desear cosas bonitas como las que debe desear Cristian Castro.

Vergüenza debería darles.

Hay honrosas excepciones, por supuesto. Siempre las hay, aunque en este preciso instante no se me ocurran. No todos los intérpretes de hoy forman parte de esta lamentable cofradía mendicante de amores pasados. Los hay atrevidos y desafiantes.

Pero lo cierto es que se los ve poco. Todos los estribillos suelen ser lacrimógenos.

Nunca un… qué sé yo…

Vos te fuiste con tu chongo
yo en dos horas me repongo

Y me quedo con nuestro dinero
cataplín cataplín cataplero



¡Hágase hombre caramba!

Tengan ustedes muy buenas noches.

PS: Mi amor, esto es un chiste. Un artículo que solo se propone divertir a este hatajo de insensibles. Me encanta ir escuchando a Alejandro Sanz cuando vamos a la casa de tus viejos. Ida y vuelta. Siempre.